Si aquella que viene,

es Mónica; Monica

la que apresurada se acerca

en su movimiento rectilíneo,

siento ya el frío del sentir

y el murmullo de las sombras.

Mónica;

soberana sonrisa,

de gigantescos esfuerzos,

con quien descubrí las tristezas

de jardines muy cercados

en conversaciones rutina

de robot o de alma perdida.

Ella, Mónica, bonita

bomba potente

de emociones comprimidas,

refrigeradas con calculo

y algebraicos disparates.

Quizá producto

de mecanismos reemplazantes

a los padres sin instinto

o de hombres inhumanos

responsables o irresponsables

de un mecanismo social.

Ella, Mónica,

la que se acerca,

lejana, cercana, insegura

como una cuerda muy tensa

para poder en control vivir el día,

con la dosis exacta de tranquilizantes.

Mónica,

Mónica que en su presencia,

pude experimentar la ausencia

y en sus sombras, un fantasma

que gritaba sus lamentos

en un tiempo contenido,

sin haber en humanidad compartido.